Он тебе написал: «Знаю, дома ты, Выходи, у меня есть сюрприз…» Но тебе так не нужно всё это, Но идёшь всё равно к нему вниз. Заберёшь ты цветы — и скорей наверх, И напишешь ему: «Извини, Не люблю я тебя, не ходи ко мне…» И уйдёшь из сети —мир завис Не нужны от него ни цветы тебе, Ни походы под вечер гулять, Не нужны от него все слова его, Хоть приятно их так получать. Было бы, блин, тебе, если б слал их не он, Если б слал и писал их другой — Тот, кто в сердце всегда, кто всегда лишь с тобой, Но в жизни живёт он с другой. Ты скучаешь по нему, по нему, по нему… Слёзы часто в глазах, в глазах, в глазах. И цветы на столе, на столе, на столе — Лишь больнее, больнее тебе. Почему, почему, почему Всё не так, всё как пазл дурной? Почему бегает за тобой Нет, не тот, а, блин, кто-то другой? Почему мимо так вся любовь — У тебя, и у него, и у всех? Почему, почему, почему На судьбу возлагаешь вину? Но судьба, но судьба ни при чём, Да и нет никакой, блин, судьбы. Просто дурочка ты, идиот, И страданья — твоя ерунда. Просто нравится плакать тебе, Наслаждаться грустинкой в душе. И возлюбленный твой — идиот, И таких сотни тысяч, как он. И страдаешь ты просто затем — Мазохист ты, блин, просто в душе. Почему, почему, почему Всё не так, всё как пазл дурной? Почему бегает за тобой Нет, не тот, а, блин, кто-то другой? Почему мимо так вся любовь — У тебя, и у него, и у всех? Почему, почему, почему На судьбу возлагаешь вину? Почему, почему, почему Всё не так, всё как пазл дурной? Почему бегает за тобой Нет, не тот, а, блин, кто-то другой? Почему мимо так вся любовь — У тебя, и у него, и у всех? Почему, почему, почему На судьбу возлагаешь вину?